Presagio · jul 6, 18:41 by Gema
El sueño era mucho peor que la realidad. En una noche soñó aquello que ni en sus peores momentos de plena conciencia se habría atrevido a pensar.
Lo peor no había sido aquella pesadilla, sino entender, al despertarse, que el motivo de su mal sueño eran las últimas palabras que había escuchado ese día.
Bien sabía que era su responsabilidad. Finalmente muchas veces le habían dicho que desde el momento en que ella planeaba irse a dormir caía en un estado de semi-inconsciencia, en el que lo único que estaba claro para ella es que necesitaba acostarse, cobijarse bajo una tonelada de cobertores, y desconectarse.
Aquella noche no había sido diferente, con la excepción de que momentos antes de caer en la semi-inconsciencia había hecho una llamada perturbadora. Fue breve, pero suficientemente intensa para acabar con su tranquilidad.
Curiosamente no le robó el sueño (¿habría en el mundo algo capaz de hacerlo?), pero sí se coló en sus mundos secretos, y recreo lo que para ella era peor que la más dura realidad.
De tal intensidad fue su sueño que cuando se despertó al día siguiente dudó si abría los ojos a la realidad o a la ficción.
Sentía sus ojos extrañamente húmedos y su boca tan reseca como cuando hablaba y reía por horas. Pero aquello no importaba, no al lado de su sensación de intranquilidad, que la hacía entender que aquello, más que un sueño, era un presagio.
Sobre mis pasos · jun 29, 16:29 by Gema
Llevo días volviendo sobre mis pasos.
En una especie de ritual doloroso pero necesario, he ido recorriendo poco a poco miles de horas.
Sintiendo como sentí en ese momento, pero ahora abrazada por la sombra de mi imaginación, me entrego a recordar, mientras la nostalgia y la incertidumbre parecen adueñarse de cada una de las fibras de mi piel.
Ascendencia · oct 7, 22:56 by Gema
Aquel pequeño burgués se coló por las redes de lo cotidiano
y aprendió a disimular su presencia con el disfraz de la precisión,
y circuló por las venas del mundo hasta pertenecerle.
Nací con sus burbujas poco genéticas en mi sangre
y moriré con su sello de familia en el pecho,
pero trataré de que los hijos de mi generación
rompan esa condición impuesta
y sean más ellos…
y menos burguesía
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En busca de un libro · oct 7, 22:51 by Gema
Ando en busca de un libro
escrito por sí mismo
y firmado por mi lápiz,
editado por mis ambiciones
y dedicado a tu mejor mueca.
Bajo una premisa cómica trágica
se desarrollarán conflictos tan particulares
que cobrarán vida propia,
y en su vitalidad me levantarán de un grito
mientras esté en el letargo de la vida cotidiana,
obligándome a liberarlos del cubículo de la imaginación.
Ando en busca de un libro
y lo vengo pretendiendo
con el candor de la adhesión a un primer ideal,
y la fortaleza que da
actuar como un rebelde libertador.
Contradicciones · oct 7, 22:48 by Gema
Inhalamos la oscuridad
pero cortamos flores,
como el ritual para despertar sentidos
y aniquilar la decepción,
nómada con pretensiones sedentarias.
Por el recurrente goteo no dormimos
pero nos despierta la alarma del reloj,
como avidez expresa de cordura
o desesperada pretensión de normalidad,
personaje del año, desde hace años…
Disfrazamos la verdad
pero abogamos por equidad,
como patético intento por moralizar
los restos de la moral,
amorfo deseo de bien, mal comprendido
No conversamos
pero nos calentamos en la fogata de la sombra que proyectamos,
como rutina para despejar nuestras dudas
e iluminarnos el día…
oscuro de contradicciones.
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Entonces dolía · oct 7, 22:46 by Gema
Las murallas del olvido se destruían
con el cambio de las estaciones
pero inexorablemente se reconstruían con ellas
El mundo se calienta
y ante ello
las estaciones, irreflexivas, se agitan
Quizá en todo este año
no te acordés de quien soy
y no te culpo…
el mundo se calienta
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Pasatiempo
Si he de esperar a sentirme conservada en alcohol,
a conjurarme para tenerte menos presente
a recibir la llamada que ocupe el espacio en el que te llamaría a vos,
a crecer lo suficiente para no sentirme aplastada por tus contemplaciones.
Si he de esperar
a que la arena del tedio me cubra
a que la llama de la impaciencia me queme
a decidir borrar tu nombre de mi esquema de futuro….
si he de esperar todo esto,
es mejor que busque un pasatiempo
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Archivados · sep 3, 18:19 by Gema
Recogí sus cenizas aquella noche,
las ordené como jamás se ordenaron
los restos del desastre
Con la simetría que da la formalidad de la distancia,
con la frialdad que riñe con el ritmo cardíaco,
con la agitación que contradice la madurez
con amor, como amiga, como hermana
Recogí sus cenizas
y las esparcí en mi espacio interno
para que fluyeran por él libremente,
y al menos así, compartieran vida, mi vida
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Humo
Hace meses empezaste a escupirme por la boca…
y para tu ventura, no bajé a tus pulmones
y para mí desgracia, no seré la condenada culpable de tu tos recurrente.
Hace meses me hiciste entender que permanecí en tu boca…
y para mi infortunio, me lavaste con el cepillo de la apatía
y para tu dicha, no dejé ni la huella del perverso aliento.
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Burocracia
Parece ser requisito el ritual de lágrimas
para presentarse a la oficina del consuelo,
que extiende un certificado para el olvido
que sellan en el departamento de los recuerdos,
que validan en la ventana de las esperanzas,
que deniegas ante su voluble presencia
Así… inicia una vez más la burocracia
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"Voyeurs" cotidianos · nov 30, 12:33 by Gema
Desde una ventana, asumimos la plácida posición del que observa sin ser observado. Nos sentimos protegidos, como un voyeur que se complace al mirar por la cerradura de la puerta.
Voyeurs cotidianos, atravesamos (aunque sea desde el inconsciente) esos espacios privados en busca de los detalles que nos ofrece lo distante: desde el movimiento de una hoja, hasta la pareja que pasa frente al edificio de la mano, pasando por el incesante goteo que se desprende de la canoa del tercer piso desde el que se está observando.
Pero quizá es necesario redimencionar esa definición de “voyeur” cargada de una connotación negativa: en nuestro caso, ideal sería trascender nuestro espacio personal para descubrir en el mundo las cosas impredescibles, las efímeras, las llenas de vida.
No ser el voyeur que, desde la mirada impuesta por la sociedad, carga de envidia o morbo lo que observa. Más bien, ser un “voyeur”, que desde la mirada inexperta contempla la maravilla de descubrir cada día algo excepcional.
Desde una ventana, reafirmar que no existen paredes, ni vidrios, ni límites para quienes pueden transportarse imaginariamente a los sitios más distantes, para los que conservan la virtud de la sorpresa cotidiana, para los que un nuevo día es una página en blanco.
Hoy escribo esto desde la ventana de un cuarto piso, rodeada de personas que, aceleradas, no ven más que el monitor que marca el tiempo pasar.
Hoy más que nunca considero que es hora de levantar la mirada, de traspasar con ella los límites del cristal y el concreto, y asomarse a la vida
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La tinta corrió a tus pies · nov 27, 04:09 by Gema
Antes había escrito sobre una “Tarde de viernes”... pero ésta era tan diferente. De aquella guardaba una secuencia de imágenes agolpándose una tras otra en su mente, de ésta, la certeza de que terminaría tan mojada que la tinta de su libreta iba a correr bajo sus pies, como el recuerdo más certero y punzante de la imposibilidad humana de controlar lo que es tan enteramente natural.
En ese instante se imaginó tirándose al suelo, en un intento por recuperar la tinta de lo escrito. Al menos trataría de manchar su piel, para que ese tatuaje espontáneo perpetuara la idea que se había llevado la lluvia.
Al plasmarla en su piel, estaba segura de que lograría hacerla regresar a su torrente sanguíneo, y de allí sólo tendría que dar un paso para reincorporarse al mundo de sus ideas.
Se deleitaba pensando en el plan de su venganza contra quien liberó a su tinta, cuando un “disculpe” la trajo de vuelta a la realidad (¿acaso existe?).
Miró su reloj y se dio cuenta de que era tarde. Tomó su sombrilla entre las manos, y avanzó rápidamente a través de la Soda y hasta llegar al Pretil. Continuó caminando, y entre sus adjetivos ya no figuraba los que planeaba utilizar para atacar aquella lluvia. Al fin, era ésta la que le había asegurado una buena historia.
Esta iniciaría con la frase: “De pie, miraba a la gente pasar por el Pretil, cuando la tinta abandonó mi universo, y corrió hasta tus pies”
Dejó de esquivar los charcos de agua, cerró su sombrilla y ante la mirada atónita de todos empezó a girar bajo la lluvia.
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¿Sombrillas? · nov 25, 13:06 by Gema
Hoy vi desplegarse ante mis ojos una sombrilla. Pero esta era multicolor, multiforme. Estaba sostenida por la mano de un hombre, que la dispuso en perfecta simetría con la línea de la acera, para evitar que los transeuntes, por un golpe de infortunio, lanzaran su pequeña obra de arte lejos de su alcance
Hoy también vi alrededor de ella a un grupo de mujeres, que indecisas, se preguntaban cuál sería la mejor elección, mientras se acercaban al rostro, una tras otra, el tesoro de metal y plástico que descubrieron, entre la multiud que abarrota el fondo negro.
Pero sobre todo, hoy vi la sorpresa dibujarse en el rostro de un niño cuando observó el espectáculo que conmigo compartió.
Afirmo esto porque de no haber sido por la mano extendida del niño señalando la sombrilla y su dueño, no me habría detenido a redimencionar esta profesión-arte que todos los días, salvo los de lluvia, ocupa un reducido espacio de la calle frente al Pretil de la UCR.
